"Вымышленный литературный персонаж, скрывающий свое книжное происхождение". (с)
Результаты сегодняшних мытарств:
1. Копаюсь в чужих мыслях, разбираю тексты на фразы, отбрасываю несущественное. Оставляю понравившееся, сдуваю пылинки, разглаживаю, рассматриваю. Довожу до полной ясности - и оставляю себе. На память. Столько хлама уже собрал, подумать страшно, а выкинуть жаль.
2. Общество потребления. Среднестатистический человек общается с тобой ровно столько, сколько может от тебя получать что-то для него нужное. Я не говорю о материальных ценностях, это как раз не частый случай. Обычно это твой авторитет, твои мысли, хотя бы твоя поддержка и забота. Но как-только надобность в этом исчезает, исчезает и привязанность. Смотреть пренеприятно. Хотя участвовать, наверное, много хуже.
3. О вечном, о любви. Постоянно сталкиваюсь с людьми, которые под любовью подразумевают набор определенных чувств и реакций: взаимопонимание, влечение, уважение, восхищение,
привлекательность, братско-материнские чувства и много чего еще. Когда несколько чувств из этого набора вызываемы одним человеком - это называют "любовь". Когда эти несколько чувств прекращают свое существование - это называют "разлюбить". Если происходит чудо и встречается человек, который вызывает больший набор чувств, чем остальные - то это называют "большая любовь", а все предыдущие любови сразу теряют право таковыми называться ибо нефиг. А так как таких "подходящих" по жизни мало, то проистекает теория, что большая любовь может быть один, ну два раза в жизни максимум.
Так вот, я категорически не согласен. Любовь - она сама по себе, отдельный сгусток энергии, она либо есть, либо ее нет. Все остальное может называться взаимопониманием, восхищением и далее по списку, любым видом привязанности, но это именно сия привязанность, а не любовь. Любовь - она беспричинна, как стихия. Разуммется, сие imho.
4. Осень... Замерз. Надышался легким промозглым воздухом. Небо - как нарисованное, пуховые облака контрастно-пятнистые, черно-белые. Замечательно подсвеченые куски ваты.
Впечатления благополучно закончились. Невыносимо болит голова. Как будто кто-то проткнул ее спицами от глаз до затылка. А мне еще закончить анализ Лорки. Потом ударюсь в густые и пряные тексты Павича.
1. Копаюсь в чужих мыслях, разбираю тексты на фразы, отбрасываю несущественное. Оставляю понравившееся, сдуваю пылинки, разглаживаю, рассматриваю. Довожу до полной ясности - и оставляю себе. На память. Столько хлама уже собрал, подумать страшно, а выкинуть жаль.
2. Общество потребления. Среднестатистический человек общается с тобой ровно столько, сколько может от тебя получать что-то для него нужное. Я не говорю о материальных ценностях, это как раз не частый случай. Обычно это твой авторитет, твои мысли, хотя бы твоя поддержка и забота. Но как-только надобность в этом исчезает, исчезает и привязанность. Смотреть пренеприятно. Хотя участвовать, наверное, много хуже.
3. О вечном, о любви. Постоянно сталкиваюсь с людьми, которые под любовью подразумевают набор определенных чувств и реакций: взаимопонимание, влечение, уважение, восхищение,
привлекательность, братско-материнские чувства и много чего еще. Когда несколько чувств из этого набора вызываемы одним человеком - это называют "любовь". Когда эти несколько чувств прекращают свое существование - это называют "разлюбить". Если происходит чудо и встречается человек, который вызывает больший набор чувств, чем остальные - то это называют "большая любовь", а все предыдущие любови сразу теряют право таковыми называться ибо нефиг. А так как таких "подходящих" по жизни мало, то проистекает теория, что большая любовь может быть один, ну два раза в жизни максимум.
Так вот, я категорически не согласен. Любовь - она сама по себе, отдельный сгусток энергии, она либо есть, либо ее нет. Все остальное может называться взаимопониманием, восхищением и далее по списку, любым видом привязанности, но это именно сия привязанность, а не любовь. Любовь - она беспричинна, как стихия. Разуммется, сие imho.
4. Осень... Замерз. Надышался легким промозглым воздухом. Небо - как нарисованное, пуховые облака контрастно-пятнистые, черно-белые. Замечательно подсвеченые куски ваты.
Впечатления благополучно закончились. Невыносимо болит голова. Как будто кто-то проткнул ее спицами от глаз до затылка. А мне еще закончить анализ Лорки. Потом ударюсь в густые и пряные тексты Павича.