"Вымышленный литературный персонаж, скрывающий свое книжное происхождение". (с)
Случается так, что ты остаешься один в большой пахнущей свежестью и линором квартире, где каждый уголок давно стал тебе знаком, расслабляешься, успокаиваешься и падаешь на диван с уютной и немного печальной книгой о чести и предательстве. Приглушенный оранжевый свет настольной лампы тепло и мягко касается пахнущих типографской краской страниц, оставляет отсветы на стеклянном журнальном столике и крутых стенках бокалов. За окном давно уже - только темнота и фонари. Из кухни слышится, как вода капает в раковину из неисправного крана, с балкона доносится шум машин на кольцевой, откуда-то свеху - едва слышное бормотание соседского телевизора. Вокруг тебя тихо.
И вдруг из подъезда, из-за запертых дверей, доносятся оглушительные нечленораздельные вопли, слишком жуткие, чтобы быть звуками, издаваемыми человеком, и слишком непохожие на животный вой. Вздрагиваешь, торопливо подходишь к входной двери, осторожно приоткрываешь ее, на цыпочках выходишь в маленький и темный как шкаф коридорчик ко второй, тоненькой фанерной дверце, отделяющей тебя от подъезда. Прислушиваешься. За дверью, в полуметре от тебя, слышны неспешные легкие шаги, нарезающие круги на площадке перед лифтом, и чей-то тихий голосок, напевающий странную неизвестную песенку.
Далее несложно прочувствовать сценарий. Ты видишь себя, из праздного любопытства открывающего фанерную дверцу, выходящего в подъезд и раздираемого на ошметки какой-нибудь новообращенной японской девочкой-утопленницей. Сценарий тебе не нравится. Ты на цыпочках возвращаешься в квартиру, закрываешь за собой дверь и запираешь ее на все замки, борясь с желанием подтащить шкаф. В то же время ты не исключаешь возможности того, что кто-то забыл на лестничной клетке прыгающую игрушечную собаку со встроенным музыкальным механизмом. Плавали, знаем.
И вдруг из подъезда, из-за запертых дверей, доносятся оглушительные нечленораздельные вопли, слишком жуткие, чтобы быть звуками, издаваемыми человеком, и слишком непохожие на животный вой. Вздрагиваешь, торопливо подходишь к входной двери, осторожно приоткрываешь ее, на цыпочках выходишь в маленький и темный как шкаф коридорчик ко второй, тоненькой фанерной дверце, отделяющей тебя от подъезда. Прислушиваешься. За дверью, в полуметре от тебя, слышны неспешные легкие шаги, нарезающие круги на площадке перед лифтом, и чей-то тихий голосок, напевающий странную неизвестную песенку.
Далее несложно прочувствовать сценарий. Ты видишь себя, из праздного любопытства открывающего фанерную дверцу, выходящего в подъезд и раздираемого на ошметки какой-нибудь новообращенной японской девочкой-утопленницей. Сценарий тебе не нравится. Ты на цыпочках возвращаешься в квартиру, закрываешь за собой дверь и запираешь ее на все замки, борясь с желанием подтащить шкаф. В то же время ты не исключаешь возможности того, что кто-то забыл на лестничной клетке прыгающую игрушечную собаку со встроенным музыкальным механизмом. Плавали, знаем.