Утащено у Klod'а, который взял у Daisho, а тот позаимствовал у Марси и т.д.

Выберите группу/исполнителя и отвечайте только словами песен этой группы.

Наутилус

Ваш пол:Это не значит почти ничего.

Опишите себя:По лунному свету блуждаю посвистывая.

Как вы относитесь к себе:С каждым осенним днем приближается стужа, и с каждой секундой страшнее и легче дышать.

Опишите вашего бывшего парня/девушку:Ты говоришь, что не хочешь быть никому никогда рабой, я говорю - значит будет рабом тот кто будет с тобой.

Опишите вашего теперешнего парня/девушку:Вселяя надежду в нас, вдыхая любовь, без песен, без праздников, без жестов, без слов.

Опишите, где вы хотите быть: На край земли - от крысиных бегов, от мышиной возни.

Опишите любовь:Есть одна любовь - та что здесь и сейчас, есть другая - та, что всегда, есть вода, которую пьют чтобы жить, и есть живая вода.

Любимое число:20000

Любимый цвет: Бриллиантовые дороги в темное время суток.

Мудрая фраза: Эта музыка будет вечной, если я заменю батарейки.

---

Обнаруживаю в себе нехилую долю тщеславия. Ставлю перед собой цель, сложную и труднодостижимую, но совершенно ненужную, и прилагаю все усилия, дабы добиться ее. В тысячный раз пытаюсь доказать черт знает кому свой ум, талант, свою силу и авторитет. Добиваюсь цели и остаюсь в нерешительности, ибо понятия не имею, что мне с ней делать. Потом начинаю пренебрегать тем, что когда-то казалось таким важным, и ставлю следующую цель, уже на уровень выше предыдущей, но настолько же ненужную. Которую я однажды так же добьюсь и выброшу...

И как же хорошо, что за преодоленной преградой всегда обнаруживается преграда еще выше, и как же хорошо, что всегда есть к чему стремиться.

---

Вот и все, финита ля комедия. Наблюдаю из окна гиганский белый крест, как-то чересчур идеально перпендикулярно оставленный двумя самолетами. Забавно, взяли и поставили на мне крест, финиш.

---

Результаты сегодняшних мытарств:



1. Копаюсь в чужих мыслях, разбираю тексты на фразы, отбрасываю несущественное. Оставляю понравившееся, сдуваю пылинки, разглаживаю, рассматриваю. Довожу до полной ясности - и оставляю себе. На память. Столько хлама уже собрал, подумать страшно, а выкинуть жаль.



2. Общество потребления. Среднестатистический человек общается с тобой ровно столько, сколько может от тебя получать что-то для него нужное. Я не говорю о материальных ценностях, это как раз не частый случай. Обычно это твой авторитет, твои мысли, хотя бы твоя поддержка и забота. Но как-только надобность в этом исчезает, исчезает и привязанность. Смотреть пренеприятно. Хотя участвовать, наверное, много хуже.



3. О вечном, о любви. Постоянно сталкиваюсь с людьми, которые под любовью подразумевают набор определенных чувств и реакций: взаимопонимание, влечение, уважение, восхищение,

привлекательность, братско-материнские чувства и много чего еще. Когда несколько чувств из этого набора вызываемы одним человеком - это называют "любовь". Когда эти несколько чувств прекращают свое существование - это называют "разлюбить". Если происходит чудо и встречается человек, который вызывает больший набор чувств, чем остальные - то это называют "большая любовь", а все предыдущие любови сразу теряют право таковыми называться ибо нефиг. А так как таких "подходящих" по жизни мало, то проистекает теория, что большая любовь может быть один, ну два раза в жизни максимум.

Так вот, я категорически не согласен. Любовь - она сама по себе, отдельный сгусток энергии, она либо есть, либо ее нет. Все остальное может называться взаимопониманием, восхищением и далее по списку, любым видом привязанности, но это именно сия привязанность, а не любовь. Любовь - она беспричинна, как стихия. Разуммется, сие imho.



4. Осень... Замерз. Надышался легким промозглым воздухом. Небо - как нарисованное, пуховые облака контрастно-пятнистые, черно-белые. Замечательно подсвеченые куски ваты.



Впечатления благополучно закончились. Невыносимо болит голова. Как будто кто-то проткнул ее спицами от глаз до затылка. А мне еще закончить анализ Лорки. Потом ударюсь в густые и пряные тексты Павича.

@настроение: мигрень - вот и все настроение

---

прошу простить, снова лытдыбр

Проснувшись этим утром обнаружил, что ко мне пришла осень, а я проспал этот момент. И не встретил ее. Организм по своему обыкновению отозвался дождю невыносимой головной болью, я даже всерьез вознамерился просить у питерского тезки Инорана его гильотину, бо другие средства не помогают.

На подоконник с чашкой кофе. Тонкое серое небо, мокрая листва, редкий тяжелый дождь. Даже некоторая промозглость завораживает. А чашка обжигает пальцы.

Почему-то чувства обострились, то ли очухиваюсь от летней спячки, то ли еще что. Резкость проявляю. А еще нужно закончить несколько текстов, закупить мягких простых карандашей.

---

Хочется Ритуальности. Игры по правилам. Так, чтобы хоть иногда знать события наперед. Ходить в театр, прочтя пьесу и зная, чем все закончится.

Хочется Традиций. Чтоб вот так, а не иначе. Движения, отточенные и отполированные временем до совершенства. Красота, исходящая из изначальной функциональности.

Потому что только загнав себя во внешние рамки, ты можешь получить внутреннюю свободу. И чем более ты несвободен внешне, тем ты свободнее внутренне. Можешь быть свободнее. А можешь и не быть.

Потому что когда тебя ничто не держит, тебе некуда идти. А абсолютная внешняя свобода означает еще и абсолютную никомунафигненужность. Неуловимый Джо. Кому он нужен..?

@настроение: плохо контролирую эмоции - от усталости, чтоли?

---

Свеженайденная книжка рассказов и пьес Павича. На этот раз не все в переводе Савельевой. Пьеса "Вечность и еще один день" в переводе Вагаповой. Зная о любви Павича к автоцитатам, могу предполагать, что в оригинале это один и тот же текст. И два варианта перевода.



Н.Вагапова:

"Я живу в тишине и питаюсь молчанием, неотделимая от своего имени, как гребец от лодки. Ненавижу тебя до бессонницы за то, что ты не подвластен смерти, а я ей подвластна"



Л.Савельева:

"Моя родина - тишина, моя пища - молчание. Я сижу в своем имени, как гребец в лодке. Не могу заснуть, так тебя ненавижу"



Воистину, кто пишет, а кто просто переводит бумагу.

---

О Куатье. Очень был наслышан от многочисленных знакомых об этом писателе, который поднял новую волну энтузиазма у читателей псевдо-интеллектуальной литературы вроде Коэльо, из разряда тех, кто, прочтя "Воина света" понял истинную суть своей жизни. Взял почитать интереса для. Посмотреть на нечеловеческие глубины философской мысли. После чего у меня производственная травма, поперхнулся чаем.

Нет, над Коэльо я тоже много смеялся, но никогда еще у меня это не начиналось с предисловия издателя. Сей издатель с закатыванием глаз таинственным полушепотом повествует мистическую историю попадания рукописи этой книги ему в руки. После того, как таинственный незнакомец решительно и с придыханием сообщает издателю, что он будет печатать эту книгу, любой дурак, конечно, должен был понять, что держит в руках разгадку мироздания. Во вступлении автор, размазывая по щекам слезы и жалобно подвывая, рассказывает трагическую историю своей жизни и преданность Избранному Пути. Дедушка главного героя - мексиканский колдун дон Хенаро. Еще один Фигейра. Если учесть науку осознанных сновидений, намек более чем прозрачен. А сам главный герой, разумеется, Воин Света, Спаситель Мироздания, Гигант мысли и Отец русской демократии, простой русский парень Данила. Хорошо, что не Багров.

Короче, напоминает очень качественный и жесткий стеб по Коэльо. Штампы, штампы и еще раз штампы, плюс парочка аллюзий - издевательство над эзотерикой вообще. Кататься и рыдать.

Захлебываясь истерическим смехом пополз добавлять в интересы "Куатье должен умереть". Пусть Коэльо там не будет одиноко.

---

Любопытно. В большинстве своем - я не имею в виду крайние случаи - люди не пишут рассказов и текстов вообще, если не умеют нормально писать прозу. Не замахиваются на масштабные полотна и прочие картины маслом, не умея рисовать.

Но прорва народу - огромное количество - пишут плохие стихи. Отвратительные. Корявые и страшные, кое-как зарифмованные, с притянутыми за уши сравнениями и корявыми формулировками. Лишний раз подтверждая тезис, что стихами пишут то, что прозой сказать глупо.

Стихопишушие тетушки - бич семейных застолий и сколько-нибудь публичных мероприятий, где они зачитывают свои вирши. Каждое прослушивание чего-то подобного доводит меня до окончательно мизантропических настроений.

Но господа, тем больше радуешься, встретив человека, который умеет по настоящему писать стихи - гармонично и легко передавая смысл и эмоцию.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Днем еще очень жарко... А ночь дышит осенью. Тополя и осины у дороги сбрасывают с верхушек пожелтевшие листочки.

Я многого не успел этим летом.

Многое случилось, чего я не ждал и не мог предположить.

Я встретил много разнообразных людей, несколько из них оказались моими. Прочитал много барахла и пару стоящих книг. Передумал и отбросил кучу мыслей. Я пережил, наверное, самую страшную ночь на этот момент моей жизни, в конце июня - но говорят, это делает нас сильнее. Кажется, я стал старше. Или старее. Я так и не увидел Питер.

А теперь я жду осени. Просто достать из шкафа перчатки и зонтик. Пройтись по лужам, в которых отражаются облака.

@настроение: осеннее

---

Вот подумалось, счастье - это когда происходит ровно так, как ты себе представлял. Так что это самое счастье находится в прямой зависимости от развитости воображения. Только прагматик способен довольствоваться существующим положением дел и быть счастливым. К сожалению, я слишком многое себе представлял. И в результате, казалось бы - жизнь идет спокойно, все в порядке, у всех все в норме. А все-таки - не хватает. Того, чего хотелось. О чем мечталось... Что представлялось возможным. Просто не сложилось...

---

Интересно, а можно вообще не видеть сны? Потому что иногда такое приснится, что всерьез хочется, чтобы ничего не снилось вовсе.



Есть в отдаленном районе Минска Кунцевщине дом. Самый обыкновенный, ничем не примечательный дом, столбик-двенадцатиэтажка, таких много и в Минске, и в других городах. В Кунцевщине я бываю крайне редко, ибо для меня это другой конец города, но в ранней юности я ездил туда каждую неделю по вопросам, которые лучше не вспоминать. И всякий раз по пути от остановки до места моего назначения я видел этот дом среди прочих. Внутрь него я никогда не заходил, да и что мне там было делать? А потом я перестал ездить туда.

Через некоторое время мне стал сниться этот сон. Совершенно реальный сон, то есть пока я был там, я был убежден, что не сплю и все происходит на самом деле. Сон не был повторяющимся, но суть была одна. Я заходил в этот дом, просто оказывался там, спускался оттуда в лифту или поднимался по лестнице - но в результате всегда оказывался на третьем этаже. Темно, слабый оранжевый свет лампочки чуть подрагивает, обыкновенная лестничная клетка, квартира 12 направо. Иногда я просыпался от ужаса от одного вида квартиры 12. Иногда судорожно пытался вызывать лифт, но он либо был сломан, либо просто не вызывался, и я бежал по лестнице, чувствуя за спиной смертельную опасность. А иногда я падал на ступеньки и мне казалось, я умираю. Бывало по разному, но квартира 12 на третьем этаже дома в Кунцевщине в этом сне всегда означала для меня источник зла, или как это назвать... опасности...

Сон этот я не видел уже давно, а вот сегодня он объявился снова. Я почему-то оказался на крыше того дома. Я даже не сообразил, что это именно тот дом, просто разглядывал окресности микрорайона. Потом мне показалось, что я сейчас упаду, хотя крыша и была большой и гладкой. Но я поспешил уйти в дом. Старая деревянная дверь вела внутрь. Там было темно и душно, я вызвал лифт, нажал на кнопку первого этажа и поехал вниз. Но остановился лифт на третьем. Я вышел в полной уверенности, что иду на улицу, и увидел справа квартиру 12. Знакомая атмосфера, темно, дрожащая лампочка. Испугался, рванулся назад, но дверь лифта уже закрылась. Я отупел и почему-то не побежал к лестнице, а продолжал жать на кнопку лифта и хвататься пальцами за поверхность его двери. И вдруг дверь квартиры 12 приоткрылась с характерным скрипом, как и положено в фильмах ужасов, и я увидел девушку с взлохмаченными светлыми волосами. Девушка тянула ко мне почему-то старушечьи руки и что-то быстро шептала. Как ведьмы произносят заклинание, тихо и неразборчиво. Я только понял, что она хочет заставить меня уйти. Куда уйти и, главное, откуда уйти - вопрос.

Проснулся от ужаса. Сердце бьется в ушах, дышу тяжело.

Приснится же... Как сделать так, чтобы вообще ничего не снилось? И интересно, есть ли в том доме на третьем этаже квартира 12...

---

Ненавижу жару. От нее клонит в сон, кружится голова, руки становятся ватно-бессильными, а голова - тяжелой и пустой, дни проходят в ожидании похолодания - и ничего не происходит. Тяжелый воздух замер, жизнь, несмотря на все городское движение и митусню у киосков с квасом, замерла тоже. Двигаться не хочется. Останавливаешься и ждешь дождя.

Ждешь осени. Когда-то в детстве я ждал ее точно так же, рисуя в альбоме желтые, оранжевые, красные, бурые листочки, пока выбор цветов в палитре не заканчивался.

Ждешь резких порывов ветра, прохладных и мягких облаков всех оттенков серого.

Сухих листьев, шуршаших под ногами.

Мятых и спутанных на ветру волос.

Тонких легких перчаток, постоянно где-то не там оставленных, развевающихся шарфиков, элегантных зонтиков, плащей и осенних ботинок с подкладкой.

Когда уютно кутаешься в плед, сидя по вечерам с книжкой на балконе.

Когда, возвращаясь с друзьями из университета, заходишь в первую попавшуюся кофейню и греешь там озябшие руки, сжимая горячую ароматную кружку с жутким по качеству кофе.

А придя домой, встряхиваешь влажными от мороси волосами и, шипя и фырча, идешь одевать теплый свитер и греть чай.

Конспекты, электрический свет по вечерам. Форточки дышат холодом. Пахнет влажной листвой.

---

Из чего формируется человеческая реакция на чью-то проблему? Исходники:

1. Существует некая сильно огорчающая меня ситуация.

2. Я хочу получить немного поддержки и ободрения в духе "Всё будет хорошо".



Вопрос:

Этого вообще можно как-то добиться, не формулируя это в стиле "Меня не интересует твое мнение. Меня не интересует, кто прав, а кто виноват. Я сам разберусь с этой ситуацией без постороннней помощи. Мне просто банально хочется услышать, что я не один и все будет хорошо."



У меня - не получается. Получается прикинуться веселым или безразличным, в крайнем случае, если уж очень накатывает, получается выслушать массу советов и поучений, напускного сочувствия и рассказов про тетю Сару, у которой была в точности такая же ситуация. Но того, что мне нужно - никогда. Где ошибка?

---

Интеллигентность человека определяется его отношением к тем вещам/людям, которые для него как минимум неинтересны/безразличны и как максимум - неприятны.

---

Не собрал ни ягод ни грибов, хотя собирался. Зато собрал воспоминаний о полной луне, мутной воде Свислочи, кувшинках, комарах, лесных кустарниках и сером небе. Провел кучу времени с лучшим другом, узнал, что цыплят кормят рыбой, а свиньи в деревне - гигантские хряки-монстры, разросшиеся на Чернобыльской земле и соевых харчах до невиданных размеров. Таким место в книгах Толкина рядом с олифантами...

Хочется:

1. Осень.

2. Питер.

3. Уметь правильно описать неописуемое.

4. Забыть о трех предыдущих желаниях и рухнуть на диван с книжкой.

---

Где продают хорошие нервы? Мои износились...

Траблы, пребывающие в посланном нафик состоянии, имеют свойство изредка выскакивать, как черт из табакерки, совершенно неожиданно заваливаясь к тебе в душу.

Какая все-таки грандиозная и вечная проблема - проблема выбора. Распродаю терпение по дешевке, надеюсь выйграть бинго. Недавно разговаривал, внимал буковкам на экране - уже скучаю.

---

Разучился я читать... =(

Безразличие к содержанию - и чувствительность к тону. Как если бы ты не понимал букв, видя только орнамент. Или слушал мелодику речи, не зная языка. Так проявляется первая стадия усталости. Гораздо интереснее вторая - разучиться думать в таком ракурсе. Наслаждаться балаганом тысячи мыслей, содержания которых ты все равно не можешь понять. Щекотно. =)))

Старею, наверное.

---

Такого я еще не видел. Впечатление и правда нехилое...

Представьте, по безоблачно голубому небу ползет огромный черный дракон, волоча нос и уши по земле, задевая ими башни и верхушки деревьев. На брюхе у него все мечется, описывая скоростные круга, как в Формуле 1. Он ползет и постепенно занимает собой все небо, расправив над городом темные крылья. Поднимается жуткий ветер, сгибая деревья в три погибели, и с неба в прямом смысле хлещут неописуемые потоки воды. Кажется, на океан бы хватило. Капли врезаются в окно, тарабаня, как невоспитанные гости, льются из щелей между рамами. Черный зверь сверху начинает раскалываться ярко белыми косыми разломами от горизонта до горизонта и рычать гулким протяжным воплем, от которого трясутся стекла. Представили? Так вот, было примерно так, только намного более впечатляюще.

За спиной у зверя оказался серый плащ, размерами много превышающий саму зверюгу. Вот он и укутал сейчас город в паутину дождя. Свет включили, но не думаю, что надолго. Да я и не слишком против сидеть в грозу при свечах, в этом есть энная доля привлекательности. Где-то вдалеке еще громыхает. А я сейчас заметил, что с верхушек тополей под окном сорвало листья. Зато осень убила убийственную жару.