Один день из жизни Ино или Мир сошел с ума, господа.

Не мой день продолжается неделями, я терплю. Продолжительный не мой день рано или поздно становится нормальным днем, день же, хоть чем-то мой, становится хорошим. Переоценка ценностей.

Вчера с утра в зеркало поглядел - ну и дела. Ну и паноптикум тут развели. Прямо "Кошмар на улице Вязов" и "Человек, который смеется". С горем пополам привел шевелюру в некое подобие порядка, еще раз подумал о том, чтобы обрезать ее к чертям. Разлепил ресницы. Сел за стол. Включил компьютер. Хотел написать что-то позитивное, но совершенно забыл, что. Решил тогда почитать Бунина и заснул. Поспал немного и приснился мне следователь по имени Гельман Хореевич Ямб. Господин читал Кюхельбекера нараспев и говорил о Джеке Потрошителе. Я проснулся в недоумении и пошел на работу.

На работе пищание мобильного телефона коллеги с мелодией группы Озон перемежалось с ее воплями на недавно приобретенного мужа. Муж, как законная частная собственность, ныне со скрипом подлаживается под себя. А по дороге домой подсел нездорового вида господин и спросил, как доехать до Партизанского проспекта. Я ответил, что мы уже минут десять как едем по Партизанскому проспекту. "А, хорошо, - ответил мужчина, - тогда я пока здесь посижу, а Вы скажите мне, когда выходить пора." Пока я пытался объяснить господину, что понятия не имею, когда ему выходить, он принялся с острым любопытством дергать меня за шарф и спрашивать имя. Только тогда я понял, что мужчина что-то хорошо отметил. А между тем зимний Минск прекрасен.

Шел домой и думал, что неадекватное поведение в тебе провоцирует неадекватное поведение в окружающих, что позиция Марса по отношению к Земле чрезвычайно привлекательна и что цинизм окружающих заставляет мой костный мозг скручиываться в спираль. Пока думал наступил позний вечер. На улице снег довольно противный, фонари, прохожие. В магазине крашеная блондинка. Говорю ей: "Дайте мне два вот таких пирожных, пожалуйста." Она отвечает: "Может, четыре возьмете? У меня всего четыре осталось тут." Отвечаю: "Нет, спасибо. Они вообще-то не очень вкусные. Их кроме меня никто во Вселенной не ест, наверное. Но три могу взять." Продавщица настаивает: "Уж возьмите четыре. На завтра останется." "Нет, - отвечаю, - никак не могу. Я как раз три и беру, чтоб на завтра." "Ну, - говорит, - какой несговорчивый! Раз Вы так - я вам только два дам."

И дала два. Посоветовала больше спать, заметила, что я бледный и волосы разлохматились. Потрепала по волосам. По законам моей внутренней конституции я должен был бы раздражиться и спрятаться в панцирь. Но мне от такой нахальной фамильярности почему-то стало тепло.

Если бы от желания спать засыпали, я бы спал вечно.

---

Жизнь легко наполняется абсурдом, если английскиее названия переводить на русский язык буквально. Например, "Американские ногти", "Место для болящего глаза", "Мир матрасов" и так далее.

Впрочем, жизнь в Белоруссии уже давно стала понемногу наполняться этим безумием сама по себе. "Мир книги", "Мир обоев" и тому подобные параллельные вселенные наводнили город и сияют неоном, как межгалактические врата. Названия некоторых заведений пугающе точно передают суть всего понятия, элементы которого в них происходят. Скажем, "Дворец бракосочетаний" и "Дом быта". Дополняют картинку всеобщей каши Мак-Драники в Мак-Дональдсе и гамбургеры в кафе.

В "Мире потолка" есть что-то раннегребенщиковское. Это почти как "Двери травы".

---

Прочитал, что Жорж Мельес, режиссёр первого в истории кино фантастического фильма, первого фильма со спецэффектами и одного из первых фильмов с сюжетом вообще ("Полёт на Луну" умёр в полной нищете, торгуя на одной из парижских площадей какими-то кренделями.

Его фильм был снят в 1902 году, то есть спустя всего семь лет после официальной даты рождения кинематографа и всё это было более чем революционно для того времени.

У меня есть подозрение, что из этой печальной истории в разных странах были бы сделаны разные выводы. У нас толкуют о невостребованности талантов. Американцы делают вывод о том, что случается, когда нет законов о копирайте.

---

Помимо всего прочего посмотрел "Возвращение". Добрался только тогда, когда стали крутить по телевидению.

Фильм замечательный. В нем есть энергия и свежесть. Кроме того, он неясный, в том смысле, что не трудится обьяснять. От этого возникает всасывание возможных смыслов и фильм тактично поддается. Хорошая музыка. Лаконичность. "Мокрый" дождь. Плюс он потрясающе красивый без красивостей. Конечно, природу Карельского перешейка и Ладогу трудно испортить, но правильно заплести планы, ритм, звук и действие надо суметь. Очень сильная игра мальчиков. Органичная и глубокая мать, несмотря на короткую роль. Кульминационный момент реалистично резкий и неожиданный, случившееся осознаешь только потом, как это обычно и бывает в жизни. Чудесные фотографии, замечательно создающие настроение в финале.

Не понравилось озвучивание роли отца. Возникает ощущение чужеродности диалога. Здесь отец говорит голосом актера, пожалуй, даже голосом дублирующего актера. Допускаю, что западная аудитория, читавшая титры, оказалась в предпочтительном положении.

Фильм о преодолении того, что не нужно преодолевать. Ведь все песни восточных славян о главном содержат по большому счёту не так много мыслей, из которых главное - преодоление. У меня есть стойкое подозрение, что в утонувшем чемоданчике на самом деле нет ничего. Более того, там нет того, что задумывали создатели фильма "Возвращение".

---

Дама из метро :)

Сегодняшний день прошел под знаком странного случая в метро.

Я, привыкший считать себя честным и скромным, всегда старался по мере возможности оплатить проезд. Иное дело, в условиях нашего города это иногда проблематично - ларьки с талонами закрыты на пересменку весь божий день или их попросту нет. Однажды много лет назад я попался контролерам, подъезжая две остановки к школе, пришлось отдать государству последние деньги на обед.

Вот уже полгода, как я из просто студента превратился в студента-заочника, но талоны мои из льготных в полные почему-то не превратились. Я привык и даже не слишком обращал внимание на то, что обкрадываю бюджет господина Лукашенко. И вот сегодня утром при входе в метро я увидел напористую дамочку со значком метрополитена, которая грозно задерживала граждан и требовала с них документы, подтверждающие льготы, несчастных лжельготников же припирала к стенке и заставляла платить штраф. Глядя на копающуюся в сумках, бурлящую и начинающую скандалить толпу у входа я был погружен черт знает во что и понял, чо меня сейчас будут бить, только протягивая свой талончик сотруднице метрополитена.

"Ну а у вас есть студенческий билет?" - грозно вскричала дама, сверкая глазами исподлобья и вырывая мой талончик.

И тут я совершил поступок, поразивший меня самого до глубины души.

"Ну как не быть! - вымолвил я нахально, театрально разводя руками и расцветая наглой улыбкой. - Имеется." И прошел мимо, даже не делая вид, что пытаюсь что-то достать.

"Да я уж вижу, что студент, - покровительственно раздалось мне в спину. - Мои соболезнования."

И весь последующий день я провел в размышлениях, что же это было. Момент в метро оброс сюрреалистической окраской, а сам я начал казаться себе движимым странной неземной силой, ибо признание в том, что я настолько охамел, мой организм отвергает с негодованием. Что касается последней фразы дамы, то она вовсе прозвучала, как некое пророчество. Студент? Соболезнования? Впрочем, когда я возвращался домой, увидел на своей станции ту же даму, занятую тем же нелегким делом. Она меня заметила, улыбнулась и погрозила пальцем. Скажите, сегодня не день открытых дверей в какой-нибудь психиатрической больнице?

---

И вот ваш покорный слуга провел последние несколько вечеров, валяясь истрепавшимся веником рядом с диваном и с восторженным идиотизмом изучая трещины на потолке. Сие назыывается стандартным времяпрепровождением среднестатистического эксплуатируемого работника. Желание полностью отрубиться по приходу домой в таких случаях считаю вполне закономерным и справедливым. Однако все эти вечера я таки не совсем бездействовал. Я пытался придумать способ, чтобы совсем бездействовать. Уехать, скажем, на необитаемый остров, питаться кокосами и недожаренными на открытом огне крабьими тушками, ночами лежать на песке и наблюдать за кажущимся движением светил по воображаемой небесной сфере. Или уйти в хиппи и петь в переходах до тех пор, пока не дадут денег на вино, а потом шляться по улицам, пить это вино прямо из бутылки и бросать камешки в грязную воду Свислочи. Или подобно битникам в Гоа, зарываться на ночь в тёплый песок, а днём питаться запахами и солнечным светом. Никак не могу выбрать, все варианты уж слишком привлекательны, поэтому ко всеобщему счастью населения нашей славной столицы временно остаюсь работать в редакции.

Сегодня благодаря вынужденной ночной прогулке по пустынному заснеженному Минску я наконец вспомнил, что у меня на плечах находится голова, в которой по идее должет быть рабочий мозг, осталось только разрешить глобальную проблему Ури на все времена и найти кнопку, дабы включить его. А между тем нет ничего красивее зимнего ночного города. Отсутствие таких основных раздражающих факторов, как люди и яркий свет, уже обеспечивает комфортную обстановку, а тусклые старые фонари, свет от которых отражается рыжими бликами в гранях снежинок, странная тишина на улицах, обычно наполненных суетой и гамом, мерное похрустывание снега под ногами добавляют ощущения правильности. Брел, хрустел, подставлял волосы ветру, обильно перемешанному со снегом, ел снежинки, запоминал черные силуэты деревьев и блестки звезд между веток, размахивал перчатками, не думал.

Жаль, что все заканчивается с такой обворожительной беспощадностью. Бомж с присущим ему ароматом под подъездом и выкрученная лампочка над лифтом таки напомнили мне, что живу я в начале двадцать первого века в отдаленном районе города Минска республики Белоруссии, а не где-то когда-то в некоем снежном Неверленде. Такое вот локальное крушение иллюзий. Сейчас чаю, спать и на работу.

---

Стоит мне разместиться на кухне, как один из главных интересов моей жизни кот Иннокентий Министерыч Матроскин влетает следом, распушив хвост и выпучив глаза, в которых читается вопль измученной души: "Едят! Что-то без меня. Наверное, это здорово. Да и вообще пусть знают, что я тоже." Смотрит жалобно. Требует еды. Нахально, нудно подлизывается. Миска, меж тем, полна. Его это нисколько не смущает, ведь я по его глубокому убеждению ем что-то в тысячу раз более вкусное. Уговариваю. Объясняю. Угрожаю. Не проникается. С вожделением смотрит на мой скудный завтрак, бросая на меня уничижающие и печальные взгляды. Даю понюхать. Он этим не ограничивается и вгрызается в бутерброд с маслом. Старательно жуёт. Преодолевая отвращение, проглатывает. Укоризненно следит за моей реакцией: какую, мол, дрянь ем - пощади.

Плохо от этого только ему. Чисто мой характер.

---

Преемственность

Пушкин был сильным поэтом.

Лермонтов с ним никогда не виделся, но в каждом учебнике написано, что он перенял у Александра Сергеевича эстафету. И передал её, кажется, неистовому Виссариону.

Белинский писал как раз не очень гладко, но громко, и однажды он разбудил Герцена.

Герцен развернул революционную агитацию, и поэт Блок даже проникся разрушительными идеями.

Блок, кстати, встретил как-то на Разъезжей Пастернака, улыбнулся, спросил, как пройти на улицу Менделеева.

А Пастернак сделал на своей книге тёплую дарственную надпись В. Урину - с верой, мол, в него и надеждой.

Урин же, если верить донесенным до меня ныне слухам, в свою очередь опять же в ресторане несколько лет назад выпил бокал шампанского, предназначенный для поэта Миши М.

Вот она - неразрывная цепочка, незатухающая свеча. Здравствуй, Пушкин.

---

лексика

Почему-то говорят - "так складывается жизнь", хотя на самом деле она, вероятно, вычитается.

---

poem about leaves

Приснилось чудесное стихотворение, про листья, с глубоким философским смыслом и заходящим октябрьским солнцем. Хотел его записать, но тогда надо было бы проснуться и найти карандаш. Подумал - потом не сразу усну, трещины на потолке, фары автомобилей, а на работе и без того устало, пришел с тяжёлой головой. Вполне вероятно, что она болит до сих пор, придется идти на кухню за анальгином, это холодно, тапки как всегда оставил в прихожей, могу споткнуться о кота. Но утром, конечно, я стихотворение забуду.

С другой стороны, думал я, может быть и стишок-то неудачный (хоть и про листья), а замечательным он мне кажется только в ирреальном ощущении сна. Прочитал его eщё раз, осторожно, чтобы не проснутьcя. И не проснулся.

Теперь жалею. Про листья всё-таки. Зима.

---

Гватемальская народная мудрость

Тоска по тому, чего не было, сильнее обычной ностальгии.

---

После долгой продолжительной постдновогодней меланхолии наступила желаннная смесь лирической апатии и раздражительности, знаменующая переход к более вменяемому состоянию, которое обещает расцвести к марту и принести плоды к маю. Ныне же прошу принять извинения в неадекватных репликах, бессмысленных постах, неаккуратном исполнении добровольно взятых на себя обязанностей, патетике и прочем.

Остаюсь вашим.

@музыка: Lacrimosa

@настроение: душа требует романтизму

---

Вот уже около трех лет, как я впервые оказaлся в Рулинете. За это время благодаря всемирной паутине я утратил былой классический вкус и поднабрал пошлости в организм.

Выбираю на прозе.ру случайный текст и натыкаюсь на такую фразу: "Вы ставите меня в неудобное положение, - сказал он". Фраза как фраза - в былое время я не обратил бы на неё никакого внимания. А сейчас мерзко хихикаю и не могу читать дальше.

---

Метет по всей земле а ля Пастернак, холодно, темно, высокопарно. Положил кота на грудь, грею душу. От эпики уже в глазах темно. Хочется лирики. Пафосно-трагический и резкий, но сохраняющий изящество Вертинский.



Ваш любовник - скрипач. Он седой и горбатый,

Он Вас дико ревнует, не любит и бьет,

Но, когда он играет концерт Сарарсате,

Ваше сердце, как птица, летит и поет.

Он альфонс по призванью. Он знает секреты,

И умеет из женщины сделать "зеро".

Но, когда затоскуют его флежолеты,

Он - божественный принц, он влюбленный Пьеро.

Он Вас скомкал, сломал, обокрал, обезличил.

"Фам де люкс" он сумел превратить в "фам де шамбр".

А-ха, а-ха. И давно уж не моден, давно неприличен

Ваш кротовый жакет с легким запахом "амбр".

И в усталом лице, и в манере держаться

Появилась у Вас и небрежность и лень.

А-ха, а-ха. Разве можно так горько, так зло насмехаться,

Разве можно топтать каблуками сирень?

И когда Вы, страдая от ласк хамоватых,

Тихо плачете где-то в углу, не дыша,

Он играет для Вас свой концерт Сарасате,

От которого кровью зальется душа.

Безобразной, ненужной, больной и брюхатой,

Ненавидя его, презирая себя,

Вы прощаете все за концерт Сарасате,

Исступленно, безумно и больно любя.

---

Наболевшее

А еще намедни я обдумывал, как бы сделать будящее устройство. Чтобы оно могло меня по утрам будить. Будильники меня не будят, даже мобильный телефон со встроенным попискивающим устройством меня не будит, даром что я его под подушку кладу. Кстати, когда я этот телефон кладу под подушку, то часто ночью, в процессе случайного нажатия подушкой случайных кнопок, телефон сам из списка моих абонентов выбирает кого-то и сам начинает названивать. Особенно от этого страдает мой товарищ Андрей, который у меня в списке значится первым. В середине ночи, например, раздается звонок - он, набрав в грудь воздуху дабы разразиться красочным монологом, берет трубку и слышит только мирное посапывание.

После долгих размышлений на эту тему я пришел к выводу, что будильная машина есть небольшое лебедочное устройство с ремнями, которые человек надеватет себе на плечи. Ровно в назначеное время машина с грохотом включается и за эти лямки поднимает спящего в вертикальное положение. Спальня наполняется запахом сгоревшего солярного масла, машина шумит и встряхивает спящего, чтобы он не заснул в вертикальном положении. Дабы машину отключить нужно нажать на красную кнопку. Но через 15 минут она должна включиться снова, потому что это самый опасный момент - человек думает, что уже встал, успокаивается, закрывает глаза на секунду и просыпается через два часа минимум.

Или вообще не просыпается. Я, например, точно знаю, что в нынешнем моем состоянии почти клинической смерти я сам, по собственной воле, не проснусь никогда.

---

У меня на столе лежат очень острые ножницы. Я ни разу их не использовал по назначению, однако в силу какой-то благоприобретенной неврастении, постоянно кручу их в руках. Особенно тогда, когда эти руки надо чем-то занять, например, в процессе разговора со слоняющимся без дела коллегой. У него страшная проблема с тем, как использовать часы вынужденных простоев, поэтому он считает нужным отрывать от работы меня.

Всякий раз коллега делает вид, что пугается моих машинальных игр со столь опасным предметом, и всякий раз я делаю вид злобного маньяка-убийцы. Вчера, когда мой коллега сел на мой мобильный и отправил пустые смс половине списка контактов, у меня получилось очень убедительно. Сегодня, когда он нечаянно вырубил мне компьютер с несохраненной работой, я почти заслужил Оскар. Не исключено, что завтра я вживусь в роль окончательно.

---

И пусть над мелким тусклым городком 15-го века будут небоскребы, полные цветущих тюльпанов.

---

Грамотность: наша и заграничная

Спорил давеча про вегетарианство. Полчаса пытался выговорить, то есть выписать это слово. Мое шаткое правописание так легко нарушить, так легко нарушить - вот я и сейчас при подступлении к вегетарианству начинаю нервничать - а вдруг опять что не так напишу.

Интересно отметить, что именно у русских наблюдается такое болезненное и ревностное отношение к правописанию. В английском языке есть ряд установившихся типов ошибок, который разрешается допускать всем. Один из типичных примеров тому - не делать разницы при написании "it's" и "its", "their" и "there", и всего такого. Им это можно.

Взять любую молодую русскую барышню - как она читает письма юноши, ушедшего в армию. Я гарантирую, что она будет сидеть и красным карандашом подчеркивать ошибки в армейских бытоописаниях Васи. Сидеть и подчеркивать. Слюнявить карандаш свой и подчеркивать. А пуще того, показывать это потом своим подружкам и хихикать. Ибо нам нельзя.

Русская грамотность есть некий эквивалент английской вежливости - что позволяет первым быть ужасно невоспитанными, а последним - выражаться с помощью условного правописания. Английская воспитанность делает невозможным выставлять напоказ изъяны в образовании кого-либо. Это и понятно: классовое общество. Не было в семье денег, не отдали вовремя в частную школу, пошел ребенок в бесплатную государственную, там его плохо научили. Принято такую ситуацию признавать как деликатную и не зубоскалить лишний раз, пока тебя самого не заклеймили по делу изобретенным словом сноби. Это тоже образец небонтонного воспитания - еще одна возможность стать уязвимым в глазах еще больших сноби, которые за тобой наблюдают, а потом обсуждают тебя в где-нибудь закрытых будуарах. Или где еще обитают самые большие сноби?)

Имхо, грамотный человек, при виде ошибки или опечатки должен мудро промолчать.

P.S. У этого правила есть одно исключение - когда некто долго уверял меня, что виолончелиста Растроповича необходимо расстрелять за содействие в подрыве самых основ российского благополучия, я страшно-ужасно возмутился и сказал ему, что для начала нужно хотя бы знать как слово Ростропович пишется, а потом уже ходить по городу и стрелять его. Но это не соль.

---

Начинаю получать удовольствие от праздной рефлексии. Закатываю глаза под стол, мозг забыл в кладовке, психику забрала с собой мама соседа, зовущая меня в театр с соседом.

Картина, приписывающаяся Босху, про камень глупости датируется примерно 1475-80 гг. На столе и в голове у пациента - тюльпаны. Тюльпаны в Европе появились, если верить легенде, примерно в 1590-х годах. Я чего-то не понимаю? Не Босх? Не 15-ый век? Не Европа?

@настроение: маразм

---

Упаднические пейзажи, апатичная бесперспективность и впечатляющие смс последних дней офигенно умножают свойственную мне меланхоличность. Я травлю ее Кастанедой, Queen и стишками про коников. Небо стальное, снег скрипящий, холод собачий, день не мой. Остановите Землю, пожалуйста, я сойду.