Окончательно финализировав весь имеющийся дома кофе я хотел было приступить к экзистенциальной тоске над стопкой учебников и предаваться тяжелой печали, поглаживая красную, как тряпка тореадора, обложку "Теории эстетической мысли" под тихий перестук капель дождя в окно. Но Кеша меня пожалел и незамедлительно впал в истерику. Вместо распрекрасного учебника я волей-неволей вынужден наблюдать носящегося по комнате и сшибающего все подряд с полным трагизма лицом кота, слушать дождь и кутаться в плед. Пахнет апрельской свежестью, неописуемо холодно, замерзаю от еще влажных волос и холодной, словно только из рефрижератора, клавиатуры, Кеша орет не своим голосом и бьется в окно. Идиллия какая-то.