Снилось, что где-то падает снег. Шуршит по барабанным перепонкам, тает в голове, растекается по венам. Во сне был Питер - я катался на катере по Неве, под мостами, по узким каналам, была весна, были ночь и ветер. Снег мешал мне смотреть сон внимательно, застилал глаза и уши, отвлекал от пейзажей светящегося фонарями города, звуков воды и мотора. Я то и дело отмахивался, но природный катаклизм будто в насмешку становился все гуще, холоднее, поднимался поземкой на веках, закручивался в метель.
Проснулся рано в коматозном состоянии. Видимо, борьба со снегом измотала меня не на шутку. Окно, барометр, часы. Всю ночь в Минске шел снег. Давление падает, влажность - неизменна. Антициклон - сказал телевизор.
Таким утром беспокоит только необходимость держать глаза откртыми. Когда у меня мигрень, я улыбаюсь мято, смотрю рассеянно, говорю медленно, хрипловато и очень мягко, выгляжу ужасно, нетрудоспособен. Все думают, что я в удивительно добром и лирическом раположении духа. Все начинают говорить со мной. Об всем. Я позавтракал спазмалгоном, все утро был занят беседами, а где-то без меня заканчивался мой сон про Питер. Заканчивался присутствием запахов и отсутствием солнца. Обилием мелких деталей, неровных поверхностей, затейливых шероховатостей. Неупорядоченностью, нерезкостью и невнятностью.