Мир расшатался, как старый буфет. Я то и дело хватаюсь за стол в попытках удержать опрокидывающуюся передо мной комнату. Комната дрожит, и золотистый, медовый свет плещется в ней, как чай в железнодорожном стакане.
Листаю историю живописи, и реализм кажется мне мертвым, а экспрессионизм реалистичным. Чайник вскипает с таким звуком, будто где-то очень далеко взлетает ракета и майор Том покидает Землю навсегда.
Стоит попробовать больше спать.