Луна этой ночью слишком настойчиво, требовательно шарашила в окно, похожая на лицо утопленницы, и мне всю ночь снились призраки, шатающиеся по квартире, бледные, изломанные девушки, которые почему-то не могли говорить и только бормотали, шептали, тихо, тонко свистели, как змеелов в рассказе Конан Дойля. Теперь мне кажется, что я не спал совсем. Душно, я пытаюсь работать и вижу сквозь файл верстки белесый туман и черные остовы камышей.
Как ни парадоксально, чем больше в моей жизни событий, о которых стоило бы рассказать, тем менее разговорчивым я становлюсь.